Segunda-feira

Parece que nem teve sono, nem teve descanso.
O relógio toca e se põe a fazer mesma coisa.
O banho, o café da manhã, o escovar dentes e o sair acelerado.

Pior de tudo, que ele sabe, ele sente esse gosto de repetição.
Tudo igual, todo dia, toda semana.
Um ciclo estranho.

Lá fora a divergência, a cidade negra.
A fumaça cobrindo todos.
Gente sem dente, sem banho e muita maquiagem.

Lá fora, as pessoas correndo.
Correndo nos seus mundos ou fugindo deles.
Ninguém diz bom dia e somem na trilha sonora.

Motor e sirene dão seus urras,
é só mais uma segunda-feira.
É só o gosto de repetição.